terrelointaine

Petite moquerie

Il est fatigué, le poète

Condamné – par qui ? – à perpète

À toujours cracher ses boyaux,

Même quand l’envie fait défaut,

Et que là-haut grande sœur Lune

S’enfuit derrière la brume.

Mais que saurait-il faire d’autre

Que d’égrener ses fausses notes

En ce bas monde indifférent

Qui s’en moque complètement ?

Ce soir le noroît souffle fort

Et la plume raille mon sort.