terrelointaine

Cinquante ans aux vents

Cinquante ans de vagabondage,

Nez en l’air et plume volage,

M’ont poussé désespérément

À voir la vie différemment.

Je n’étais qu’un nhà quê* bien sage

Menant son buffle au pâturage,

Et me voilà en Occident

À versifier sous les vents.

Léger zéphyr ou fort noroît,

Je les accepte, d’où qu’ils viennent,

Les vents sont les maîtres, ma foi.

Et ils emportent tous ces vers,

Qu’une plume qui n’est plus mienne

A écrits à tort à travers.

* Paysan.